Une nuit de feu au bois du Galeté, derrière le château de Lantheuil.

Entre Saint-Gabriel et Lantheuil, septembre 1900

La journée du 15 septembre 1900 s'était achevée dans le calme des campagnes du Bessin. Les dernières lueurs du soleil s'étaient éteintes derrière les haies épaisses et les grands chênes qui bordaient le bois du Galeté, vaste massif boisé séparant les communes de Saint-Gabriel et de Lantheuil. Une légère brume montait déjà des prairies humides, enveloppant les chemins creux d'un voile blanchâtre, tandis que la lune, encore discrète, peinait à percer les nuages.

À cette heure où les honnêtes gens avaient depuis longtemps regagné leurs maisons, d'autres hommes se préparaient à une tout autre besogne.

Depuis plusieurs semaines, les propriétaires des environs se plaignaient d'une recrudescence inquiétante du braconnage. Les lapins disparaissaient des garennes, les faisans se faisaient rares, et même quelques chevreuils avaient été retrouvés abattus clandestinement. Les habitants murmuraient le nom de plusieurs hommes connus pour leurs expéditions nocturnes, mais personne n'avait encore réussi à les prendre en flagrant délit.

Cette nuit-là, il avait donc été décidé de leur tendre un piège.

Le rendez-vous avait été fixé à dix heures et demie précises. La petite troupe chargée de la surveillance réunissait la brigade de gendarmerie de Creully, le garde champêtre de Saint-Gabriel, le garde particulier de Monsieur Delacour, important propriétaire des environs, ainsi qu'un garde de la commune de Lantheuil. Tous connaissaient parfaitement ces bois où les sentiers disparaissaient sous les fougères et où chaque talus pouvait dissimuler un homme.

Les gardes arrivèrent les premiers. En silence, ils gagnèrent leurs postes, progressant avec précaution pour ne pas faire craquer les branches mortes. On n'entendait que le bruissement du vent dans les feuillages et, de loin en loin, le cri d'une chouette.

Soudain, deux silhouettes émergèrent de l'obscurité non loin du château de Lantheuil.

Les hommes marchaient d'un pas assuré, leurs fusils sur l'épaule. Aucun doute n'était permis : il s'agissait bien de braconniers.

Le garde particulier retint son souffle. Encore quelques instants, et les gendarmes, qui devaient les rejoindre, pourraient leur couper toute retraite.

Mais dans cette attente fébrile, l'un des gardes commit une imprudence qui allait bouleverser toute l'opération.

Pensant hâter l'arrivée des militaires, il dégaina son revolver et tira un coup de feu en l'air.

La détonation éclata dans la nuit comme un coup de tonnerre.

Le silence des bois vola en éclats.

Les deux braconniers sursautèrent.

Pendant une fraction de seconde, chacun demeura figé.

L'un des hommes crut sans doute que l'on venait d'ouvrir le feu sur lui ou sur son compagnon. Sans chercher à comprendre, il épaula son fusil presque instinctivement et tira dans la direction d'où était venu le bruit.

Le coup partit à bout portant.

La gerbe de plomb atteignit le garde champêtre de Saint-Gabriel, qui vacilla avant de s'effondrer derrière un talus, sous les cris de ses compagnons.

Profitant de la confusion, les deux hommes prirent aussitôt la fuite.

Ils s'enfoncèrent à toute vitesse dans les chemins forestiers, courant en direction de Creully. Les gendarmes se lancèrent à leur poursuite, franchissant fossés et broussailles dans une course éperdue éclairée seulement par quelques lanternes vacillantes.

Pendant plusieurs centaines de mètres, l'un des militaires parvint même à réduire considérablement la distance qui le séparait des fugitifs.

Il croyait les tenir.

Mais soudain, le plus déterminé des braconniers se retourna brusquement.

Dans un geste aussi rapide que menaçant, il épaula son fusil et le pointa droit sur le gendarme.

Durant quelques secondes qui semblèrent une éternité, les deux hommes restèrent face à face.

Le militaire comprit qu'un pas de plus pouvait lui coûter la vie.

Cette hésitation suffit.

Les fugitifs profitèrent de cet instant de répit pour disparaître dans les chemins obscurs qui menaient vers Creully, avalés par la nuit normande.

Malgré les recherches entreprises jusqu'aux premières heures du matin, malgré les battues organisées dans les environs et les témoignages recueillis dans les communes voisines, les deux braconniers demeurèrent introuvables.

Au village, la nouvelle se répandit dès l'aube.

On parla longtemps de cette nuit mouvementée du bois du Galeté, où une simple opération de surveillance avait failli tourner au drame. Chacun commentait les événements, certains reprochant l'imprudence du coup de revolver tiré en l'air, d'autres admirant le sang-froid des gendarmes qui avaient poursuivi les fugitifs malgré les risques.

Quant au garde champêtre de Saint-Gabriel, les médecins constatèrent avec soulagement que les plombs ne lui avaient causé que des blessures superficielles. Plus de peur que de mal : sa vie n'avait jamais été véritablement en danger, et quelques semaines de repos suffiraient à le remettre sur pied.

L'affaire demeura néanmoins dans les mémoires locales comme l'une des plus violentes confrontations entre gardes et braconniers survenues dans le Bessin au début du XXᵉ siècle. Elle rappelait combien le braconnage, loin d'être une simple chasse clandestine, pouvait parfois conduire des hommes ordinaires à faire parler les armes dans l'obscurité des bois.

De Creully à Condé-sur-Seulles, de Saint-Gabriel à Cristot : Le carême aux harengs

       Mars 1902

 

 Il est des épisodes de l'histoire qui doivent leur célébrité aux plus improbables des héros. Ainsi en fut-il de la célèbre Journée des Harengs, survenue en février 1429, au temps où la France semblait vaciller sous les coups de l'Angleterre.

Le royaume était alors gouverné par un souverain hésitant, plus enclin aux plaisirs de la cour qu'aux nécessités de la guerre. Orléans, dernier rempart sur la Loire, subissait un siège impitoyable. Les vivres se faisaient rares et les Anglais attendaient l'arrivée d'un important convoi destiné à nourrir leurs soldats durant le carême. Les tonneaux ne renfermaient ni armes ni poudre, mais des milliers de harengs salés, indispensables à une armée privée de viande par les prescriptions religieuses.

Le duc de Bourbon tenta de s'emparer de ce convoi providentiel. La rencontre tourna pourtant à son désavantage et le combat entra dans l'Histoire sous le nom pittoresque de Journée des Harengs. Rarement un poisson aussi modeste aura laissé une trace aussi durable dans les chroniques de France.

Plus de quatre siècles plus tard, ce ne furent ni les Anglais ni les chevaliers qui remirent les harengs à l'honneur, mais une simple fermière du Bessin. Entre Creully, Condé-sur-Seulles, Saint-Gabriel et Cristot, on ne parlait bientôt plus que d'une étrange aventure que chacun racontait à sa manière au coin des cheminées.

L'histoire débuta peu après les fêtes de Noël. Les réjouissances étaient terminées ; l'Avent avait cédé la place aux longues semaines d'hiver, et l'on songeait déjà au prochain carême. Une robuste cultivatrice, femme d'ordre autant que d'économie, eut alors ce qu'elle considéra comme une idée de génie.

— Cette année, se dit-elle, personne ne manquera de nourriture !

Elle fit venir d'un marchand ambulant une impressionnante cargaison de harengs saurs : non pas quelques douzaines, mais près d'une douzaine de grands barils soigneusement cerclés de fer, débordant de poissons salés.

Lorsqu'on ouvrit le premier tonneau, une puissante odeur de fumaison envahit la cour de la ferme. Les domestiques poussèrent des cris de joie.

— Voilà qui changera de la soupe !

        Les premiers jours furent un véritable festin. Les harengs grillaient dans l'âtre, doraient sur les braises ou accompagnaient les pommes de terre fumantes. Valets et servantes s'en régalaient avec un appétit de loup.

Pendant huit jours, chacun trouva ces poissons délicieux.

Le neuvième jour, quelques grimaces commencèrent à apparaître.

Le dixième, les compliments se firent rares.

Le onzième, les harengs étaient devenus l'ennemi juré de toute la maisonnée.

On les trouvait trop salés, trop fumés, trop secs, trop tout.

Hélas, lorsque la fermière inspecta ses réserves, elle constata que le premier tonneau n'était même pas vidé.

Les onze autres attendaient sagement leur tour.

Autour de la grande table de cuisine, les domestiques tinrent alors un véritable conseil de guerre.

— Puisqu'il faut les manger, mangeons-les, conclut l'un.

— Et avec le sourire, ajouta un autre d'un ton résigné.

On décida donc, officiellement, de réserver le meilleur accueil possible aux malheureux harengs.

La maîtresse de maison observait tout cela avec satisfaction.

— Voilà des gens raisonnables ! pensait-elle en se frottant les mains. Ma provision durera tout le carême et chacun y trouvera son compte.

Pourtant, au fil des jours, un détail finit par éveiller sa curiosité.

La consommation semblait augmenter d'une façon extraordinaire.

Les harengs disparaissaient à une vitesse qu'elle ne s'expliquait pas.

— Décidément, se disait-elle, ils s'en régalent plus que je ne l'aurais cru !

Ce qu'elle ignorait, c'est que les domestiques avaient trouvé mille façons de faire disparaître les poissons sans les manger.

Le premier indice lui tomba littéralement dessus.

Un matin, voulant raviver le feu, elle se pencha dans la vaste cheminée de la cuisine. Soudain, une véritable pluie de harengs enfumés se détacha du manteau et vint s'abattre sur son bonnet, ses épaules et son visage.

— Sainte Vierge ! cria-t-elle en reculant.

Une trentaine de poissons, suspendus là depuis plusieurs jours, se balançaient encore au-dessus des flammes.

Le lendemain, sa servante étant partie de bonne heure au marché de Bayeux, la fermière dut aller elle-même traire les vaches.

Assise sur son petit tabouret, elle posa les mains sur le premier pis.

À peine eut-elle commencé son travail que ses doigts rencontrèrent un objet étrange.

Elle retira vivement sa main.

Attaché contre le flanc de la paisible laitière se trouvait... un hareng parfaitement dessalé et soigneusement cuit.

Elle passa à la seconde vache.

Même découverte.

Puis à la troisième.

Encore un hareng.

Le doute commençait à céder la place à la colère.

À midi, traversant le village, elle aperçut une bande d'une quinzaine de gamins qui défilaient en riant comme une petite troupe de soldats.

À défaut de fusils, chacun portait sur l'épaule un bâton auquel pendait une longue file de harengs.

Les enfants chantaient à tue-tête tandis que les poissons oscillaient comme autant d'étendards.

La fermière sentit ses oreilles rougir.

Mais le pire restait à venir.

Le soir, la sonnette de la cour retentit avec une violence inhabituelle.

Furieuse, elle sortit précipitamment, persuadée qu'un mauvais plaisant s'amusait à déranger la ferme.

Personne.

Seulement un petit caniche famélique qui sautait avec enthousiasme autour de la cloche.

L'animal tirait à belles dents sur une longue guirlande de harengs soigneusement attachée à la ferrure de la sonnette.

Cette fois, la patience de la brave femme était à bout.

Elle rentra comme une tempête dans la cuisine.

Les chats, effrayés, avaient envahi la table.

Sans réfléchir, elle saisit son fouet et le fit claquer.

Mais au bout de la lanière pendouillaient... trois harengs soigneusement noués.

Elle demeura immobile.

Puis regarda autour d'elle.

Des harengs dépassaient d'un sabot près de la porte.

D'autres étaient suspendus aux poutres.

Un dépassait d'un panier.

Un autre ornait le manche d'une pelle.

Il semblait que toute la ferme se fût transformée en royaume du hareng.

Alors seulement, elle comprit.

Ses domestiques n'avaient jamais retrouvé le goût miraculeux des premiers jours.

Ils avaient simplement trouvé mille ruses pour faire disparaître les poissons sans les avaler, transformant leur lassitude en une immense plaisanterie dont toute la campagne riait désormais.

La fermière éclata d'abord d'une colère mémorable.

Puis, devant tant d'imagination, elle finit elle-même par sourire.

Les tonneaux disparurent discrètement dans les jours qui suivirent. Nul ne sut jamais s'ils furent vendus, donnés, ou tout simplement enterrés au fond d'un jardin.

Une chose est certaine : dans tout le pays de Creully, de Saint-Gabriel à Cristot, on assura longtemps qu'après cette mémorable aventure, jamais plus cette brave femme ne commanda une pareille cargaison de harengs.

Et longtemps encore, lorsque revenait le carême, il suffisait de prononcer le mot « hareng » pour voir les anciens sourire avant de raconter, une fois de plus, la plus savoureuse des histoires du Bessin.

Double duel à Ryes, village du Bessin

Le 20 mai 1617, le soleil de l'après-midi baignait les campagnes du Bessin d'une lumière douce. Les blés ondulaient sous une légère brise et, sur la hauteur de la paroisse de Ryes, les ailes d'un moulin à vent tournaient lentement, indifférentes au drame qui allait s'y jouer.

Au détour d'un chemin creux apparurent quatre cavaliers. Leur allure grave et leur silence en disaient plus long que les paroles. Derrière eux suivaient quelques laquais, chargés de tenir les chevaux, mais chacun savait que ces hommes n'étaient pas venus pour une simple promenade.

D'un côté se tenaient Jacques Hudebert, sieur de la Noë, de Tracy, accompagné de son beau-frère, le sieur d'Ifs. Face à eux se présentaient Jacques Blondel, fils de Jean, sieur de la Rozière, escorté de M. de Graye. Nul arbitre, nul témoin officiel : seulement quelques domestiques, les vastes champs et le vieux moulin pour assister à cette rencontre que l'honneur exigeait et que la loi interdisait.

Sans un mot de trop, les manteaux furent rejetés sur les épaules des serviteurs. Les quatre gentilshommes dégainèrent presque d'un même geste. Le métal des lames étincela sous le soleil avant que le silence de la campagne ne soit brisé par le premier choc des épées.

Bientôt, deux combats se déroulèrent côte à côte.

Jacques Hudebert affrontait Jacques Blondel avec une fougue farouche. Les bottes glissaient dans l'herbe, les lames s'entrechoquaient dans un fracas sec, tandis que chaque estoc cherchait l'ouverture décisive. À quelques pas de là, le sieur d'Ifs et M. de Graye croisaient également le fer avec une violence comparable.

Les coups redoublèrent d'intensité. Aucun des adversaires ne voulait céder. Les visages ruisselaient de sueur, les souffles devenaient plus courts et les épées semblaient frapper avec une rage nourrie par des querelles anciennes.

Soudain, le sang coula.

Le sieur de la Noë chancela sous une blessure profonde. Presque au même instant, Jacques Blondel fut atteint à son tour. Les deux hommes, épuisés, peinaient à rester debout. Les laquais, jusque-là occupés à maintenir les chevaux, abandonnèrent leurs montures pour courir vers leurs maîtres.

Le combat avait pris fin aussi brutalement qu'il avait commencé.

Gravement blessé, le sieur de la Noë ne pouvait plus marcher. Faute de meilleure civière, on le déposa dans un simple van de paysan, utilisé d'ordinaire pour transporter les récoltes, avant de le ramener péniblement jusqu'à sa demeure.

Jacques Blondel trouva encore la force de remonter en selle. Ceux qui le virent quitter les lieux purent croire qu'il survivrait à cette journée. Pourtant, la blessure s'infecta peu à peu. Malgré les soins que l'on put lui prodiguer, la fièvre l'emporta quinze jours plus tard.

La mort du jeune gentilhomme transforma ce duel interdit en affaire criminelle.

Le dossier fut porté devant la Haute Justice de Fécamp, dont les audiences se tenaient chaque jeudi au prieuré de Saint-Gabriel. Dans la grande salle de justice, le procureur fiscal entreprit de faire toute la lumière sur les événements de Ryes.

On convoqua ceux qui avaient assisté, parfois de loin, à la scène : le meunier du moulin, des paysans occupés à leurs travaux, quelques bergers qui faisaient paître leurs troupeaux dans les champs voisins. Chacun vint raconter ce qu'il avait vu ou cru voir : les cavaliers arrivant en silence, les épées sorties des fourreaux, le bruit des lames, puis les cris et les hommes étendus sur le sol.

Après avoir entendu les témoignages, le procureur conclut à la responsabilité du sieur de la Noë. Il requit son arrestation immédiate et demanda qu'il ne fût pas enfermé dans la geôle du prieuré de Saint-Gabriel, mais, « pour plus de sûreté », dans les prisons de la ville de Caen.

Ainsi s'acheva ce duel d'honneur, commencé dans le silence d'un champ du Bessin et terminé devant les juges. En quelques instants, une querelle entre gentilshommes avait coûté une vie et rappelé que, sous le règne de Louis XIII, la justice royale entendait désormais poursuivre sans faiblesse ces combats privés où l'orgueil des hommes se payait souvent du prix du sang.

 

Une journée de justice au prieuré Saint-Gabriel (Creully sur Seulles)

 Le chœur de l'église du prieuré de Saint-Gabriel, non loin de Creully sur Seulles, accueille une exposition à partir du 1er juillet sur la justice qui était rendue dans ses murs.

Je vous propose de vous transporter 600 ans plus tôt pour assister à une audience appelée "plaid".

En l’an 1426, le soleil n'avait pas encore franchi les collines du Bessin lorsqu'une brume légère flottait encore au-dessus des prés humides entourant le prieuré Saint-Gabriel. Les premières lueurs de l'aube faisaient miroiter les gouttes de rosée accrochées aux pommiers tandis que, dans les pâturages, les silhouettes sombres des bœufs se découpaient lentement dans le brouillard.

Puis la cloche.

Une note grave, profonde, emplissait la vallée.

Elle résonna une première fois, puis une seconde, avant que son écho ne vienne mourir jusque dans les chaumières des tenanciers.

Les frères bénédictins quittaient déjà silencieusement leur dortoir. Drapés dans leurs longues robes de laine écrue serrées par une ceinture de cuir, la tête couverte de leur capuce noir, ils traversaient le cloître en silence. Seul le froissement des étoffes, le craquement des sandales sur les dalles humides et les chants des premiers merles troublaient la quiétude du matin.

Dans l'église, les voix s'élevèrent bientôt.

— Domine, labia mea aperies...

La psalmodie emplissait les voûtes tandis que l'odeur de cire chaude se mêlait à celle de la pierre froide.

Mais ce mardi ne serait pas un jour ordinaire.

C'était jour de justice.

 

Pendant que les religieux célébraient les matines, une autre agitation gagnait peu à peu les bâtiments du prieuré.

Dans la grande salle attenante au logis prieural, des serviteurs ouvraient les lourds volets de bois.

Une lumière jaune pénétra dans la pièce.

Le sol était couvert de joncs fraîchement coupés non loin de la Seulles dont le parfum végétal adoucissait celui des poutres enfumées. Au centre de la salle, une longue table de chêne était installée sur deux tréteaux. Derrière elle prenait place un haut fauteuil sculpté réservé au prieur ou à son représentant.

À sa droite, un pupitre attendait le greffier.

Un jeune clerc, qui faisait office de greffier, y déposait déjà son écritoire.

Il aligna avec soin son canif, son grattoir, son encrier rempli d'une encre brunâtre et plusieurs feuilles de parchemin soigneusement roulées.

Il souffla sur la pointe de sa plume d'oie.

— « Que Dieu fasse que personne ne parle trop vite aujourd'hui... »

Son voisin sourit.

— « Ou que chacun dise enfin la vérité. »

 

Peu avant tierce, les habitants commencèrent à arriver.

Les hommes portaient leurs braies de grosse toile, des chausses attachées sous le genou et une cotte de laine brune ou grise. Certains avaient revêtu leur meilleur surcot, réservé aux grandes occasions.

Les femmes arrivaient par petits groupes.

Leurs robes de laine descendaient jusqu'aux chevilles ; un voile blanc entourait leurs cheveux cachés sous une coiffe de lin. Plusieurs tenaient encore un panier d'œufs ou un morceau de fromage destiné au marché qui suivrait l'audience.

Tous retiraient leur bonnet avant de pénétrer dans la cour.

Les conversations étaient basses.

— « C'est aujourd'hui que Colin répondra de son champ... »

— « On dit qu'il a déplacé les bornes pendant la nuit... »

— « Et le meunier ? »

— « Il devra rendre compte de la mouture... Les paysans jurent qu'il garde plus que sa part. »

Les enfants, eux, observaient discrètement depuis les marches du cloître, vite rappelés à l'ordre par un frère.

 

La grande cloche sonna une nouvelle fois.

Le silence tomba presque aussitôt.

Le prieur entra.

Vieil homme à la barbe grisonnante, il avançait lentement sous son ample manteau noir bordé de fourrure. Derrière lui marchaient deux chanoines, puis le sergent du prieuré.

Celui-ci tenait à la main la verge de justice.

Le symbole de l'autorité.

Tous s'inclinèrent.

Le greffier se leva.

— « Que comparaissent ceux qui ont été appelés devant la cour du prieuré de Saint-Gabriel ! »

 

Le premier procès concernait deux voisins.

Guillaume et Colin.

Deux cultivateurs qui se connaissaient depuis toujours.

Ils s'avancèrent tête basse.

Le sergent posa devant eux une petite borne de pierre.

Le prieur prit la parole d'une voix calme.

— « Guillaume de Rots, quelle est ta plainte ? »

L'homme ôta son bonnet.

— « Mon père, voilà trois semaines que Colin a repoussé cette borne jusque dans mon champ. J'ai perdu deux sillons de terre. »

Colin leva aussitôt les bras.

— « C'est faux ! Cette borne est là depuis mon grand-père ! »

— « Tu mens ! »

— « C'est toi qui mens ! »

Le sergent frappa le sol de sa verge.

— « Silence devant la cour ! »

Le prieur demeura impassible.

— « Avez-vous des témoins ? »

Deux vieillards s'avancèrent.

L'un avait quatre-vingts ans.

Sa voix tremblait.

— « Je me souviens du temps où feu Raoul cultivait encore cette terre... La borne était plus près du vieux pommier... »

Le greffier écrivait sans lever les yeux.

Chaque mot comptait.

Après une longue délibération, le prieur ordonna qu'une visite des lieux serait effectuée le lendemain en présence des anciens du village.

Personne ne protesta.

La décision semblait juste.

 

Vint ensuite le meunier.

Un homme massif dont les mains portaient encore la farine.

Les paysans l'accusaient de retenir plus de grain que ne l'autorisait le droit de mouture.

Le prieur le fixa longuement.

— « Hugues, combien prends-tu sur chaque boisseau ? »

— « La seizième mesure, Mon Père... comme toujours. »

Une vieille femme éclata.

— « Il ment ! Regardez ses sacs ! Ils sont pleins ! »

Les murmures gagnèrent la salle.

Le sergent dut à nouveau imposer le silence.

Après avoir consulté le registre des redevances, le greffier retrouva une ancienne décision.

Le prieur hocha lentement la tête.

— « Les mesures seront vérifiées avant la Saint-Jean. Si fraude il y a, restitution sera faite et amende prononcée. »

Le meunier baissa les yeux.

 

L'audience se poursuivit durant toute la matinée.

Une dette impayée.

Une haie coupée sans autorisation.

Un porc retrouvé dans les cultures d'un voisin.

Une promesse de mariage rompue.

Des redevances en retard.

À chaque affaire, le même cérémonial.

Le greffier écrivait.

Le sergent appelait.

Les témoins juraient.

Le prieur interrogeait.

Les religieux écoutaient sans interrompre.

Parfois, les débats devenaient vifs.

Puis le calme revenait.

 

Exemple de sentence de 1645

Lorsque la cloche de sexte (sixième heure du jour, vers midi) sonna, chacun se leva.

L'audience était suspendue.

Les religieux rejoignirent le réfectoire.

Les paysans s'installèrent dehors.

On partageait un morceau de pain de seigle, quelques oignons, du fromage, parfois un hareng salé.

Les conversations reprenaient aussitôt.

— « Le prieur a été clément aujourd'hui... »

— « Attends demain pour la visite des terres... »

— « Tu verras que Colin devra remettre la borne à sa place... »

Des chiens circulaient entre les bancs, espérant quelques miettes.

Au loin, le marteau du forgeron résonnait déjà dans le village.

 

Livre de sentences du XVème

L'après-midi fut consacré aux affaires les plus délicates.

Le prévôt du prieuré présenta les comptes des cens et des rentes.

Quelques tenanciers demandaient un délai.

L'hiver précédent avait été mauvais.

Le prieur les écouta avec attention.

— « La terre appartient à Dieu avant d'appartenir aux hommes. Celui qui a souffert de la famine paiera après les moissons. Mais qu'il tienne sa parole. »

Un murmure d'approbation parcourut la salle.

 

Lorsque les derniers parchemins furent roulés, le soleil déclinait déjà derrière les grands chênes.

Le greffier souffla longuement.

Sa main était noire d'encre.

Le sergent rangea la verge de justice.

Les habitants quittèrent peu à peu le prieuré.

Certains étaient satisfaits.

D'autres méditaient encore leur condamnation.

Mais tous savaient qu'ils avaient été entendus.

Au-dessus de la vallée, les cloches sonnèrent les vêpres.

Les religieux reprirent leur place dans le chœur.

La justice des hommes s'effaçait désormais devant celle de Dieu.

Le silence retomba sur le prieuré Saint-Gabriel.

Seul le vent faisait bruire les peupliers tandis que, dans la lumière dorée du soir, les paysans regagnaient lentement leurs fermes, convaincus que, jusqu'à la prochaine audience, l'ordre avait été rétabli.