1954 - La visite d'un extraterreste à Creully

Je me souviens d'un de mes copains d'école de Creully. Nous le surnommions « le Martien » ; ce n'était pas très sympa, mais la raison en était que son père, un Creullois, avait vécu la mésaventure suivante.

En 1954, ce jeudi matin-là, la nuit retenait encore la campagne normande sous sa chape d'encre. Le ciel, constellé d'étoiles, semblait suspendu au-dessus des pommiers comme un voile que l'aube n'osait pas encore soulever. Rue de Tierceville, au fond d'une cour où dormaient les laisseux-pour-rire du bocage, un habitant de Creully refermait doucement la porte de sa cave. Il venait d'y remplir un seau de charbon — l'humble provision du jour, celle qui tiendrait le fourneau allumé jusqu'au soir.

C'est alors que la nuit lui parla.

Une lumière vive, soudaine, presque insolente, filtrait par-dessus la haie du jardin voisin. L'homme posa son seau. Le charbon gris tinta doucement contre la tôle, puis le silence retomba, plus épais qu'avant. S'avançant sans crainte — ou du moins s'en persuadant —, il franchit le portillon du potager.

Là, au beau milieu des rangs de légumes endormis, une boule incandescente se tenait, immobile, comme une lune tombée du ciel qui aurait choisi ce carré de terre pour se reposer. Elle ne tremblait pas, ne vacillait pas : elle habitait le jardin. Et lorsqu'il fit quelques pas de plus, le cœur cognant à gros bouillons, une forme métallique se détacha du sein de la lumière et s'avança vers lui.

Était-ce un Martien ? L'idée ne lui venait pas de nulle part. Depuis des semaines, les cieux de Normandie s'en troublaient — on contait déjà, à Bayeux, d'étranges lueurs dansant au-dessus des toits d'ardoise. Le Bessin, à son tour, était-il devenu l'objet d'étude d'êtres venus d'ailleurs ? D'aucuns murmuraient que les gens d'en haut prenaient goût à nos clochers, à nos pommiers, à nos petites vies bien rangées.

Notre habitant de Creully n'était pas peureux. Mais il y a des peurs qui n'ont pas de nom et qui savent trouver le nôtre. Il fit marche arrière, à pas comptés, sans courir — un homme ne court pas devant ce qu'il ne comprend pas — et rentra chez lui, route de Tierceville, oubliant son seau de charbon au milieu de la cour, comme un témoignage abandonné.

Sa femme, à qui il confia l'affaire entre deux gorgées de café, haussa les épaules : les hommes et leurs histoires de lumière... Puis il fallut partir au travail. La matinée passa, lame de fond qu'on remonte mal, et à midi, avant de toucher à son déjeuner, il retourna dans le jardin, plus par curiosité que par bravade.

Ce qu'il découvrit lui coupât le souffle : la lumière avait disparu, mais à sa place, tracé sur la terre grasse du potager, un cercle de cendres dessinait sa présence — un anneau gris, doux, patient, comme une signature. La lumière était repartie ; la cendre, elle, était restée pour témoigner.

La rumeur, alors, fit ce que font les rumeurs : elle courut. De la boulangerie au lavoir, du café au presbytère, elle prit des ailes. Des Martiens — car il fallait bien leur donner un nom — venus d'on ne sait où avaient choisi le bourg de Creully pour venir voir de plus près notre monde. L'intrusion fit le tour de la localité, puis de la région entière, gagnant en détail à chaque récit. On vit bientôt affluer des curieux venus des villages voisins, et certains, plus zélés encore, s'armèrent de pots et de boîtes pour recueillir la précieuse trace de la visite — la cendre laissée par l'engin mystérieux, que l'on ramassait avec le respect qu'on doit à une relique.

La presse locale s'empara de l'affaire, la gendarmerie ouvrit l'œil, et bientôt, dans tout le Bessin, on ne parlait plus que de cela : sur le sentier de la guerre — des étoiles.

Pour ne point se singulariser, Creully a, paraît-il, reçu la visite d’un « Martien » venu à bord d’une soucoupe volante… Sur cet évènement, un spirituel lecteur a envoyé à un journal de Caen (Liberté) un amusant à-propos que voici :

Un beau matin,

Un bon Martien

(Vision hallucinante),

Avant l’aube naissante,

Atterrit…

A Creully.

D’une soucoupe volante

- Oh! Combien éblouissante !

Il sortit aux bords de la Seulles.

Il semblait dire : « Enfin, seul,

Je te vois, je te tiens ! »

Sans doute ce Martien

                                                         Voulait-il, dans sa nacelle,

Enlever une Belle,

Puis piquer vers le ciel

Pour sa lune de miel ?

Des « témoins » de la scène

(On devine leur gêne !)

Tentèrent, dit-on, de contacter

L’énigmatique étranger.

Mais en une nuée lumineuse,

L’engin mystérieux

Piqua droit vers les cieux…

MORALITE

Sur le trottoir,

Comme au lavoir,

Les langues se délièrent

En de nombreux commentaires.

Oh! Personne n’avait rien vu…

Mais certains avaient en-ten-du… !

En ce bon pays du fromage,

Belles qui rêvaient de mariage,

Si de la Vie vous en avez mar…

Voyez là-haut : « En avant … Mars ! »

L'affaire dans la presse locale

Le naufrage du sloop L’Hector, raconté par le maire d’Asnelles

        Dans la nuit du 4 au 5 février 1836, un terrible sinistre maritime est venu troubler la tranquillité de nos côtes. Le sloop L’Hector, jaugeant vingt-huit tonneaux, commandé par le capitaine Gallien, originaire de Fermanville, avait quitté le port du Havre à minuit. Son équipage, composé de quatre hommes, transportait une cargaison de plâtre à destination de Caen.
        Mais la mer en avait décidé autrement.

        Bientôt, le navire fut pris dans une violente tempête. Les vents déchaînés et les vagues furieuses le poussèrent inexorablement vers la côte, jusqu’à ce qu’il vînt se briser sur le rocher du Calvados, en face des communes de Meuvaines et d’Asnelles.

        Lorsque la nouvelle du naufrage se répandit dans les villages voisins, les habitants accoururent sur la grève. De là, ils pouvaient apercevoir le malheureux bâtiment, livré à la fureur des flots. Le spectacle était effrayant. Le gouvernail avait été arraché, les planches situées au-dessus du pont emportées par les vagues, tout comme les voiles, les effets de l’équipage et la chaloupe. Privé de tout moyen de manœuvre, le sloop était désormais à la merci de la mer.

        Les vagues, hautes de quinze à vingt pieds, recouvraient régulièrement le navire. À chaque assaut, nous craignions de voir disparaître les hommes qui s’y trouvaient encore. Pour échapper à une mort certaine, le capitaine et ses compagnons avaient dû s’attacher solidement à l’aide de cordes et se cramponner au sommet du mât. Par bonheur, celui-ci avait résisté aux coups de boutoir de la tempête.

        Pendant huit longues heures, les quatre marins demeurèrent ainsi suspendus au-dessus des flots déchaînés. Depuis la grève, nous assistions, impuissants, à leur terrible épreuve. La population des communes voisines s’était rassemblée sur le rivage, chacun cherchant un moyen de porter secours aux naufragés. Mais la violence des vagues rendait toute tentative impossible. Nous ne pouvions que regarder, le cœur serré, ces hommes lutter contre la mer, sans savoir si nous les reverrions vivants.

        Enfin, lorsque la mer commença à se retirer, l’espoir renaquit. Il devint alors possible de s’approcher du bâtiment et d’aider les marins à gagner la terre ferme.

        Trois jeunes gens de la commune de Ver, les sieurs Tissor, Guérin et Martragny, furent les premiers à parvenir jusqu’à eux. Avec courage, ils ramenèrent également la chaloupe que les hommes de L’Hector avaient perdue dans la tourmente.

        Les quatre marins, épuisés par ces longues heures d’angoisse et de lutte, purent enfin retrouver la terre

ferme. 

        En ma qualité de maire d’Asnelles, je les accueillis aussitôt. Il fallait leur venir en aide sans délai. Je me réunis donc aux principaux propriétaires de la commune afin de leur procurer les secours dont ils avaient un besoin si pressant.

        Quant au navire, il avait beaucoup souffert de la tempête, mais il restait encore à s’occuper de sa cargaison. Nous avons donc entrepris les opérations nécessaires au déchargement du plâtre, afin de tenter de sauver ce qui pouvait encore l’être.

        Ainsi s’acheva cette nuit terrible, qui aurait pu coûter la vie à quatre hommes. Si la mer nous avait refusé la possibilité de leur porter secours au plus fort de la tempête, elle finit par les rendre à la terre. Nous ne pouvions que nous réjouir de les savoir vivants, tout en mesurant la violence des éléments auxquels ils venaient d’échapper.

        Pour nous, habitants du littoral, ce naufrage restera le souvenir d’une lutte désespérée contre la mer, mais aussi celui du courage de ces marins et du dévouement de ceux qui, dès que les flots le permirent, se portèrent à leur secours.

Le futur roi du Royaume-Uni, Charles III, en visite à Creully

 Le samedi 5 juin 2004, la veille des commémorations officielles du 60e anniversaire du Débarquement en Normandie, le prince Charles s'est rendu à Creully. Arrivé en matinée par hélicoptère, il y fut accueilli notamment par Roger Levert, alors maire de la commune.

Ce déplacement était consacré aux anciens combattants des 4th/7th Royal Dragoon Guards et des 5th Inniskilling Dragoon Guards, un régiment de cavalerie blindée dont le prince de Galles était le colonel en chef. Devant le mémorial du régiment, élevé dans le village, il prit le temps d'échanger longuement avec les vétérans venus du Royaume-Uni, avant de déposer une couronne de coquelicots à la mémoire des soldats tombés pour la libération de la commune le 6 juin 1944.

Vous pouvez voir le film complet de cette visite dur : https://youtu.be/XctN9NqJp84

Merci à Augustin de Canchy

Creully sur Seulles - Un souvenir avec mon ami Didier, le fils du médecin.

        Parmi mes souvenirs d'enfance, il y a des amitiés qui ne s'oublient pas. L'un de mes meilleurs copains était Didier, l'un des fils du docteur Fillatre, médecin à Creully, qui habitait dans la rue qui descend vers le bief de la Seulles, non loin de l'entrée de la laiterie.

        Nous habitions avec mes parents un peu plus haut dans la rue et chaque fois que son père l'envoyait en mission chez le pharmacien de la place de Creully, Didier ne manquait jamais de passer me chercher pour que je l'accompagne. Ces petites sorties, bien modestes en apparence, étaient pour nous de vrais moments de bonheur.

        Car une fois arrivés chez Monsieur Lefrançois, le pharmacien, nous savions toujours qu'une belle surprise nous attendait : un paquet de bonbons, des gommes ou encore des pastilles à la menthe. Cette générosité simple et sincère envers le fils du docteur, faisait de chaque course un événement que nous attendions avec impatience.

        Ces instants partagés, entre amitié et gourmandise, restent gravés dans ma mémoire comme le parfum même de l'enfance.

1841 - Quand le cultivateur de Tierceville retrouva son bien...

C'était une fraîche matinée d'avril 1841, ce vendredi 16 du mois. La ville de Caen dormait encore à peine, et les premières lueurs du jour éclairaient à peine la rue Neuve des Cordeliers, lorsque Lafontaine, syndic des porteurs de la halle, passa par hasard. L'homme s'arrêta : à ses pieds gisait un sac de cuir. Il le ramassa, l'ouvrit, et découvrit avec stupeur une somme de onze cents francs — une fortune !

        Lafontaine était seul à cette heure, personne ne l'avait vu, personne ne saurait jamais. Mais le cœur de l'honnête homme ne connaissait pas la tentation. Il plaça le sac sur son bras, et, cheminant vers la halle, il ne manqua pas de raconter à chaque personne rencontrée qu'il venait de trouver ce trésor et qu'il brûlait de le restituer à son propriétaire. Et pourtant, que n'aurait pas pu faire cet argent ? Lafontaine était pauvre, et père de trois enfants, dont le pain quotidien dépendait de son travail.

Un chemin de Tierceville non loin de la ferme de Hue.

        Mais la vertu ne reste jamais sans récompense. Le sieur Hue Louis, cultivateur à Tierceville, à qui appartenait l'argent ainsi sauvé, apprit l'honnêteté de son sauveur, et fit tenir à Lafontaine, par l'entremise de M. Bourlier, boulanger, une récompense que le pauvre père de famille n'était pas le dernier à avoir méritée.

Les petits calendriers du coiffeur de Creully : Roger Godefroy

 Ces  calendriers étaient parfumés par les marques de parfums des fournisseurs des coiffeurs.

La vitrine du salon de notre coiffeur.

Le salon sur la place de Creully.

Merci à Claude Leroulley

Le taureau que l'on prit pour un loup-garou dans la plaine de Caen

Dans les campagnes de la plaine de Caen, les vieilles croyances avaient la vie dure. Malgré le chemin de fer qui sillonnaient désormais le pays de Caen à Cherbourg et les journaux qui proclamaient les progrès du siècle, les habitants continuaient à écouter les histoires que l'on racontait au coin du feu. Parmi elles revenait sans cesse celle d'un mystérieux loup-garou qui, disait-on, rôdait dans les chemins creux et les vergers à la tombée de la nuit.

Les anciens affirmaient l'avoir aperçu. Les plus jeunes juraient avoir entendu ses cris lugubres. Les femmes rentraient leur linge avant le crépuscule, les enfants n'osaient plus s'attarder près des haies, et chacun évitait de traverser seul les champs lorsque le soleil disparaissait derrière les pommiers.

Cette rumeur finit par gagner toutes les communes voisines de Caen.

Or, un soir d'automne, alors que le ciel se teintait des dernières lueurs du jour, un événement bien ordinaire allait donner naissance à l'une des plus cocasses aventures qu'ait connues la plaine de Caen.

Dans une ferme voisine vivait un magnifique taureau. C'était un animal paisible, puissant et fier, que son maître n'avait jamais eu besoin d'attacher. Habitué à jouir d'une entière liberté, il allait et venait dans les prés, docile comme un vieux cheval de labour.

Ce soir-là, une visite avait eu lieu à la ferme. Dans le va-et-vient des hommes, quelqu'un oublia de refermer la grande porte de l'étable.

Le taureau s'en aperçut aussitôt.

Peut-être sentit-il le parfum d'une vache paissant dans un champ voisin. Peut-être céda-t-il simplement à l'envie d'une promenade nocturne. Toujours est-il qu'il franchit tranquillement le seuil et s'engagea sur le chemin.

Ses lourds sabots faisaient résonner les pierres. De temps à autre, il lançait un profond mugissement qui roulait dans la campagne comme un grondement lointain.

C'est précisément ce beuglement qui allait mettre le feu aux poudres.

Un homme, déjà gagné par les récits fantastiques qui circulaient depuis plusieurs semaines, dressa soudain la tête.

— Le loup-garou ! cria-t-il d'une voix étranglée.

Le mot venait d'être lancé.

Il traversa le village avec une rapidité prodigieuse.

En quelques minutes, chacun était persuadé que le monstre était revenu.

Les portes claquèrent. Les volets se fermèrent. Puis, presque aussitôt, les plus courageux sortirent pour organiser la chasse.

On vit accourir des hommes armés de vieux fusils, de fourches, de broches, de bâtons

et même de faux. Les plus téméraires promettaient d'en finir avec la créature. Les autres suivaient, davantage poussés par la curiosité que par le courage.

Les femmes n'étaient pas en reste.

L'une serrait si fort son chapelet que ses doigts en blanchissaient.

— Que Dieu nous protège du malin !

Une autre, plus exaltée encore, déclara devant toute l'assemblée :

— Si mon mari doit mourir cette nuit, je mourrai avec lui !

Pendant ce temps, le prétendu loup-garou poursuivait tranquillement sa promenade, ignorant totalement l'émoi qu'il provoquait.

Lorsqu'il aperçut toute cette foule qui lui courait après, il se contenta d'accélérer le pas.

La poursuite commença.

À travers les chemins, les prés humides et les talus, le taureau galopait avec une étonnante agilité. Les chasseurs peinaient à suivre son allure.

Au milieu de cette agitation, un valet de ferme, dont les joues trahissaient quelques verres de cidre de trop, tentait désespérément de ramener chacun à la raison.

— Ne lui faites pas de mal ! répétait-il d'une voix presque suppliante. Vous le connaissez tous ! Ce n'est pas une mauvaise bête !

Mais personne ne voulait l'entendre.

La peur est une conseillère bien peu raisonnable.

Les coups de feu éclatèrent dans la nuit.

Une première détonation.

Puis une seconde.

Enfin une troisième.

Les balles sifflèrent sans atteindre leur cible.

Alors l'un des chasseurs, impressionné par cette incroyable maladresse, s'écria avec conviction :

— Il charme les fusils ! Les balles ne peuvent l'atteindre !

À cette déclaration, plusieurs reculèrent d'effroi. Voilà donc la preuve que le monstre possédait des pouvoirs diaboliques !

Un homme, moins belliqueux que les autres, imagina pourtant une solution plus diplomatique.

S'avançant de quelques pas, il cria vers l'animal :

— Viens donc à la mairie ! On ne te fera aucun mal. Tu n'auras qu'à dire qui tu es !

Le taureau leva lentement la tête.

Il regarda un instant cette étrange assemblée d'hommes essoufflés qui semblaient attendre une réponse.

Puis il reprit tranquillement son chemin.

Il n'avait manifestement aucune envie de comparaître devant les autorités municipales.

Certains racontèrent plus tard qu'il avait même voulu arracher l'écharpe de l'adjoint au maire. Mais ceux qui connaissaient réellement l'animal s'empressèrent de rétablir la vérité : jamais ce brave taureau n'avait montré la moindre agressivité.

Au bout de plusieurs heures de poursuite, las de cette compagnie tapageuse, il retrouva enfin le chemin de sa ferme.

Le chaisier de Creully accusé du vol sacrilège de Sainte-Croix-Grand-Tonne

         Au matin du 18 avril 1856, le village de Sainte-Croix-Grand-Tonne s'éveilla comme à l'ordinaire. Pourtant, lorsqu'il poussa la porte de l'église, le sacristain eut immédiatement le sentiment que quelque chose n'était pas normal.

En avançant dans le sanctuaire, il découvrit les traces d'une intrusion. Une fenêtre avait été forcée, l'un de ses panneaux ayant été brisé. Mais le spectacle qui l'attendait à l'intérieur était plus inquiétant encore.

Les voleurs avaient pénétré jusqu'au tabernacle. La porte en avait été violemment fracturée à l'aide d'un instrument de fer. Deux ciboires avaient disparu, ainsi que la gloire qui surmontait un ostensoir. La valeur des objets dérobés était estimée à environ 600 francs.

La sacristie elle-même n'avait pas été épargnée. Là encore, les malfaiteurs avaient tenté de forcer la porte. Les nombreuses marques laissées dans le bois allaient bientôt fournir aux enquêteurs de précieux indices.

Très rapidement, les soupçons se portèrent sur un homme du voisinage : Modeste-Prosper Chuquet, âgé de quarante-quatre ans, journalier, déjà condamné à deux reprises pour vol et récemment sorti de réclusion.

Sa maison se trouvait à peu de distance de l'église.

Mais un détail allait surtout attirer l'attention des enquêteurs.

Une échelle, abandonnée par les voleurs après leur expédition nocturne, fut reconnue comme appartenant à Chuquet. Elle était habituellement rangée au fond d'une cour, à l'écart des regards. La veille encore, elle s'y trouvait.

Comment cette échelle aurait-elle pu se retrouver près de l'église sans que son propriétaire en sache quelque chose ?

L'affaire prit bientôt une tournure plus précise.

Près d'un jeu de quilles voisin, les voleurs avaient arraché un piquet. La terre humide avait conservé leurs empreintes. Les enquêteurs comparèrent alors les traces avec les chaussures de Chuquet.

La concordance était troublante.

Les semelles semblaient correspondre presque parfaitement aux empreintes laissées sur le sol. Interrogé à ce sujet, Chuquet ne nia pas avoir marché à cet endroit. Il prétendit seulement être venu le matin, après la découverte du vol, poussé par la curiosité.

Mais les traces ne s'arrêtaient pas là. Elles se retrouvaient sur le terrain séparant le jeu de quilles du jardin de Chuquet, puis jusque dans son propre jardin.

Un autre indice allait encore renforcer les soupçons.

Chez Chuquet, les enquêteurs découvrirent un ciseau ébréché en trois endroits. Lorsqu'ils le comparèrent aux marques laissées sur le tabernacle et sur la porte de la sacristie, l'outil semblait correspondre avec une étonnante précision.

Peu à peu, les éléments s'accumulaient.

Et certains faits remontant aux jours précédents prenaient soudain une signification nouvelle.

Le 17 avril au soir, Chuquet avait envoyé sa fille coucher chez une voisine sous un prétexte. Il avait également proposé à un sieur Lemaitre, alors malade, de venir passer la nuit auprès de lui, avant de se raviser en expliquant qu'il ne pourrait finalement pas lui rendre ce service dans la nuit du 17 au 18.

Vers minuit, il s'était encore rendu chez une débitante pour y chercher du cidre. Là, il avait affirmé qu'il était occupé à garder le sieur Lemaitre.

Tous ces détails, qui auraient pu paraître insignifiants pris séparément, devenaient particulièrement suspects lorsque l'on reconstituait les événements de la nuit.

Car Chuquet n'était pas seul.

Le chaisier de Creully

Dans son entourage se trouvaient deux autres hommes : Paul-Valentin-Eugène Le Loryer, âgé de dix-huit ans, domestique à Sainte-Croix-Grand-Tonne, et Jean-Baptiste Letresor, cinquante ans, fabricant de chaises à Creully.

Interrogé sur son emploi du temps, Chuquet finit par reconnaître qu'il avait passé la nuit avec ces deux hommes.

Les soupçons se portèrent alors également sur eux.

Puis survint le témoignage qui allait bouleverser l'affaire.

Le Loryer décida de parler.

Selon ses déclarations, quelques jours avant le vol, Chuquet lui avait proposé de s'associer à lui et à Letresor pour cambrioler l'église.

Le soir du 17 avril, les trois hommes s'étaient retrouvés dans un cabaret avant de se rendre chez Chuquet.

Puis, au cœur de la nuit, vers deux heures du matin, Chuquet et Letresor étaient sortis de la maison en emportant l'échelle.

Le Loryer les avait suivis peu après.

Pendant que les deux autres pénétraient dans l'église, escaladant la fenêtre et forçant les portes, le jeune homme était resté dehors pour faire le guet.

La nuit devait être silencieuse autour de l'église.

À l'intérieur, les deux hommes s'affairaient autour du tabernacle. Le bois résistait, mais leurs outils finirent par avoir raison de la serrure. Quelques instants plus tard, les objets sacrés étaient emportés.

Extrait de l'acte de mariage de Jean-Baptiste Letresor le 04/10/1840 à Creully

Vers trois heures du matin, Chuquet et Letresor rejoignirent leur complice.

Ils lui racontèrent le résultat de leur expédition avant de se séparer.

Mais leur secret n'allait pas rester longtemps caché.

Les déclarations de Le Loryer furent confrontées aux autres indices recueillis par les enquêteurs : l'échelle, les empreintes, les marques laissées par les outils et les circonstances entourant la nuit du vol.

L'ensemble formait un faisceau de présomptions particulièrement lourd.

Quelques semaines plus tard, les trois hommes comparurent devant la Cour d'assises du Calvados.

Dans la salle d'audience, Chuquet continua de nier les faits qui lui étaient reprochés. Le Loryer, au contraire, maintint ses déclarations. Quant à Letresor, il nia également avoir participé au cambriolage.

Les débats permirent au jury d'examiner séparément le rôle de chacun.

Au terme de l'audience, la décision tomba.

Chuquet fut déclaré coupable du vol sacrilège commis dans l'église de Sainte-Croix-Grand-Tonne.

Il fut condamné à vingt années de travaux forcés.

En revanche, les charges retenues contre Letresor et Le Loryer ne furent pas jugées suffisantes pour entraîner leur condamnation. Tous deux furent acquittés et rendus à la liberté.

Ainsi s'acheva cette étrange affaire qui, pendant plusieurs semaines, avait agité Sainte-Croix-Grand-Tonne et conduit jusqu'à la Cour d'assises les trois hommes soupçonnés d'avoir, au cœur de la nuit, profané l'église du village.

Creully (Creully sur seulles) - Les anciennes plaques de cochers.

Les plaques de cocher, un patrimoine à sauvegarder

Levez les yeux aux entrées des villages, au coin d'une maison ou au sommet d'un poteau de fonte : vous apercevrez peut-être une plaque bleue aux lettres blanches, figée là depuis plus d'un siècle. C'est une « plaque de cocher ».

Apposées à partir de 1835, à la suite de circulaires des Ponts et Chaussées, ces plaques directionnelles en fonte étaient fixées à environ trois mètres du sol, sur les façades des bâtiments, aux carrefours et aux entrées des agglomérations. Elles indiquaient aux voyageurs le nom de la commune, la classification du chemin, ainsi que les directions et les distances vers les bourgs voisins. Leur hauteur n'était pas anodine : elle permettait aux cochers, juchés sur le siège de leur diligence, de lire les indications sans descendre de leur attelage — d'où leur nom.

Alors, à votre prochaine promenade dans Creully, prenez le temps de lever la tête : ces modestes plaques de fonte racontent, en lettres blanches sur fond bleu, l'histoire des voyageurs d'autrefois.

Creully sur Seulles - De quoi se nourrir de produits laitiers et... améliorer sa culture personnelle.

Dans les années 50 et 60, ma mère tenait un dépôt de produits laitiers de l'usine Paillaud voisine. Ce lieu de vente faisait partie de l'habitation. Un autre lieu de vente se trouvait rue de Caen ; il était tenu par madame Jeanne. 

Le curé de l'époque, l'abbé Durand avait demandé à ma mère si elle était d'accord pour joindre au dépôt une bibliothèque afin de mettre à la disposition des creullois des livres et BD. Elle accepta ; ainsi naquit la première bibliothèque de Creully.

La flèche indique le passage où se situait le dépôt.

Avec mes parents, nous habitions dans cette maison.

Le petit Denier, enfant des pompiers lors de l'incendie de Creully en 1840

             On se souvenait encore, à Creully, de cette terrible journée du 17 novembre 1840, lorsque les flammes avaient dévoré près de quatre-vingts pour cent des maisons du bourg. En quelques heures, des rues entières n’étaient plus qu’un amas de ruines fumantes. Les familles, désemparées, avaient vu disparaître leurs maisons, leurs biens et parfois tout ce qu’elles possédaient.

 À la nouvelle du sinistre, les sapeurs-pompiers de Caen étaient partis en toute hâte pour porter secours aux malheureuses victimes. Parmi eux se trouvait un jeune garçon nommé Denier.
           Personne n’aurait pu imaginer que cet enfant, au milieu du tumulte, de la fumée et des cris, allait se faire remarquer par son courage, son intelligence et son sang-froid. Petit par la taille, mais déjà grand par le cœur, il s'était mêlé aux travailleurs et avait apporté, à sa mesure, son aide aux hommes qui luttaient contre le feu.

Lorsque, enfin, le danger fut écarté, les pompiers s’étaient réunis pour prendre quelques rafraîchissements. Et le petit Denier, qui avait si courageusement travaillé à leurs côtés, fut naturellement invité à partager leur repas.

Ce jour-là, sans qu’il le sache encore, quelque chose venait de naître entre l’enfant et la compagnie des sapeurs-pompiers. Une affection profonde, presque familiale.

Le destin, pourtant, allait bientôt rendre cette affection plus forte encore.

Le père de Denier venait de mourir, victime des efforts qu’il avait lui-même prodigués pour combattre un incendie à Beaulieu, à Caen. Le garçon se retrouvait désormais orphelin.

Pour les pompiers, il n’était plus seulement l’enfant courageux rencontré dans les ruines de Creully. Il était devenu l’enfant de la compagnie, celui que chacun connaissait, que chacun protégeait et dont le sort préoccupait désormais tous les cœurs.

Quelques temps plus tard, un dimanche, lors de la revue, le capitaine Jobert fit former le cercle autour de lui. Les hommes se turent. Le capitaine leur rappela l’histoire touchante de leur jeune protégé, son courage lors de l’incendie de Creully et le malheur qui venait de le frapper.

Puis il leur posa une question simple :

— Ne se trouverait-il pas parmi vous quelque maître ouvrier qui voudrait prendre cet enfant chez lui, l’élever et lui apprendre un métier ?

À peine avait-il achevé sa phrase que plusieurs voix s’élevèrent dans les rangs.

Mais un homme ne se contenta pas de parler.

M. Becquémié, serrurier, rue Saint-Martin, s’avança. Il sortit des rangs, se dirigea vers l’enfant et lui prit doucement la main.

— Je le prends, monsieur le capitaine.

Puis, comme pour que personne ne puisse contester sa décision, il ajouta qu’il réclamait le privilège de faire du petit Denier un honnête homme et un bon ouvrier.

Le garçon ne put retenir ses larmes.

Il se jeta dans les bras de son bienfaiteur et l’embrassa avec toute la reconnaissance de son jeune cœur. Ses sanglots étaient ceux d’un enfant qui, après avoir perdu son père, venait peut-être de retrouver une famille.

Autour d’eux, les visages s’étaient attendris. Plusieurs des hommes présents avaient les yeux humides. Dans le silence qui avait succédé aux paroles du capitaine, cette simple scène en disait plus long que tous les discours.

Ce jour-là, le petit Denier n’était plus seul.

La compagnie des pompiers avait veillé sur lui comme sur l’un des siens, et M. Becquémié venait de lui ouvrir la porte d’un avenir nouveau : un toit, un métier et la promesse de devenir un homme honnête et estimé.

Les journaux de l’époque ne manquèrent pas de raconter cette belle histoire à la population du Calvados. Dans une époque où les incendies et les catastrophes frappaient durement les familles modestes, l’acte de générosité des pompiers et de leur camarade serrurier apparut comme un lumineux témoignage de solidarité, de fraternité et d’humanité.

          Et longtemps, sans doute, dans la mémoire de ceux qui avaient assisté à la scène, demeura l’image de ce petit garçon en larmes, serrant la main de l’homme qui venait de lui offrir une seconde chance.