Le mystérieux pèlerin de la Délivrande (Douvres la Délivrande)

En cette année 1473, un étrange voyageur arriva à la chapelle de la Délivrande.

À le voir marcher, le dos courbé comme sous le poids d’un âge avancé, on l’aurait volontiers pris pour un vieillard. Pourtant, il n’avait pas encore atteint le milieu de sa vie. Son visage fermé, ses traits durs et son allure grave inspiraient davantage la crainte que la compassion.

Il n’était d’ailleurs pas seul.

À ses côtés marchait Louis de Harcourt, patriarche de Jérusalem, précédant une imposante escorte de seigneurs et de gardes. Parmi cette foule de personnages, certains crurent même reconnaître une silhouette sinistre : celle du bourreau de la justice voisine.

Qui donc pouvait être ce pèlerin pour voyager ainsi entouré ?

Personne, semble-t-il, n’osait poser la question.

Le lendemain, l’étranger se rendit à la solennité célébrée dans la chapelle. Il demeura ensuite dans le hameau jusqu’au 19. Durant ces quelques jours, il donna aux habitants le spectacle d’une piété si austère qu’elle en devenait presque inquiétante.

On le voyait régulièrement s’agenouiller, puis se prosterner au pied de l’autel. Là, il demeurait de longs instants immobiles, plongé dans une profonde méditation.

Mais quelque chose, dans son attitude, troublait les témoins.

Ce n’était pas seulement de la ferveur religieuse que l’on pouvait lire sur son visage. Une sorte de terreur semblait parfois traverser ses traits.

Ses yeux, durs et profondément enfoncés sous d’épais sourcils, se levaient un instant vers le ciel. Puis, presque aussitôt, ils retombaient sur ses mains.

Entre ses doigts, il roulait nerveusement un bonnet qui paraissait entouré de reliquaires.

Que pouvait-il bien demander avec une telle insistance ?

À ceux qui l’observaient, il semblait qu’une lutte terrible se livrait au fond de son âme. On y devinait à la fois la contrition, la haine et le remords.

On aurait dit un homme venu chercher dans la prière quelque chose de plus terrible qu'une simple absolution.

Comme s’il sollicitait à la fois le pardon d’un crime déjà commis et celui d’un crime encore à venir.

Le spectacle était d’autant plus troublant que les événements récents donnaient à cette étrange scène une résonance particulière.

Peu de temps auparavant, le duc de Guyenne avait été empoisonné.

Et bientôt, Louis de Luxembourg, le connétable de Saint-Pol devait connaître le même sort, mais devant la justice des hommes : son exécution était proche.

Les habitants de la Délivrande ignoraient-ils alors qu’ils avaient sous les yeux l’un des personnages les plus puissants et les plus redoutables du royaume ?

Car le mystérieux pèlerin n’était autre que Louis XI, roi de France.

Les actes du temps permettent de retrouver sa trace. Le souverain avait pris logement à la Délivrande, à l’hôtel de Richard Le Bourgeois.

Le roi n’oublia pas l’hospitalité de son hôte.

En récompense, il lui accorda l’office de sommelier de son échansonnerie. Puis, par lettres patentes datées de Senlis, le 4 octobre 1474, il lui donna encore le tabellionage de Caen et de la Délivrande, à vie, avec une rente de soixante livres prélevés sur le domaine de la vicomté de Caen.

Ainsi, derrière l’apparente dévotion d’un pèlerin courbé devant l’autel de la Délivrande, se cachait le roi Louis XI.

Un roi venu prier, peut-être.

Mais aussi un homme que les contemporains décrivaient comme méfiant, calculateur et hanté par les complots.

Et, dans le silence de la chapelle, tandis que ses yeux se levaient vers le ciel avant de retomber sur son bonnet serré entre ses mains, il était bien difficile de savoir ce que Louis XI demandait réellement à Dieu :
le pardon de ses fautes passées, ou la protection pour celles qu’il s’apprêtait encore à commettre ?

Creully sur seulles - Ils ont combattu aux côtés de Napoléon 1er

 

La médaille de Sainte Hélène, créée par Napoléon III, récompense les 405000
soldats encore vivants en 1857, qui ont combattu aux côtés de Napoléon 1er pendant les guerres de 1792-1815.

De Creully, de Villiers le Sec, de Saint Gabriel ou de Brécy, ils ont servi avec l'Empereur:

Le caporal Chenot de Creully ne savait pas signer, il ne put retirer son brevet.

Le mystère de la jument de Saint-Martin de l'église de Creully (Creully sur Seulles)

Vous connaissez sans doute la légende ancienne de saint Martin et de son
manteau partagé. Un soir d’hiver, le bon saint croisa un mendiant, dépouillé par un hérétique sans pitié. Le pauvre homme, réduit à un simple turban, frissonnait sous le ciel impitoyable. Assez pour échapper au rhume, mais bien trop peu pour braver la morsure du vent glacé. Sans une hésitation, saint Martin trancha son manteau en deux et en enveloppa l’infortuné, le sauvant ainsi d’une toux cruelle.

Mais saviez-vous qu’à Creully, une autre légende, plus discrète et tout aussi savoureuse, s’est tissée autour du saint et de sa monture ?

Au fronton de l’église de Creully, un artiste local, Louis Cauvin, natif d’Esquay-sur-Seulles, a taillé dans la pierre d’Orival, en 1874, une œuvre d’une grâce rare : saint Martin, fier et noble, trônant sur un destrier superbe, harnaché et ferré, paré de tous les attributs d’un étalon de guerre. Rien ne manquait à cette représentation : ni le chapeau du saint, ni son manteau, ni même ses éperons. Tous s’accordaient à dire que cette sculpture était un chef-d’œuvre sans défaut.

Pourtant, trois vieilles demoiselles, chaque fois qu’elles passaient devant l’édifice, se signaient avec une gravité troublante. Leur tristesse intrigua longtemps les habitants. Jusqu’à ce qu’on découvre leur secret : les trois sœurs, après un pèlerinage chez le sculpteur, lui avaient démontré, textes à l’appui — ou du moins le prétendaient-elles —, que saint Martin n’avait jamais monté qu’une jument, et non un cheval.

Louis Cauvin, homme de foi et de raison, céda à leurs arguments. Et c’est ainsi que, contre toute attente, le saint Martin de Creully se retrouva, seul au monde, juché sur une jument. Une énigme de pierre, un mystère qui, depuis, fait sourire les passants et frémir les cœurs superstitieux.

Courseulles, 3 septembre 1874 - Le Combat des Vagues

Le soleil de fin d’après-midi dorait à peine les flots de la Manche ce jour-là, lorsque le canot de la Céleste-Henry quitta le port de Courseulles. À son bord, le brigadier des douanes et deux de ses hommes, armés seulement de leurs rames et de leur routine, s’aventuraient pour une simple partie de pêche. Rien ne laissait présager le drame qui allait se jouer.

Mais la mer, capricieuse et cruelle, décida autrement. Une tempête s’abattit soudain, transformant l’horizon en un chaos de vagues déchaînées et de vents hurlants. Les trois hommes, surpris par cette fureur subite, tentèrent désespérément de regagner le port. Chaque coup de rame était une lutte contre l’élément déchaîné, chaque souffle un combat contre l’épuisement. Pourtant, malgré leurs efforts surhumains, la jetée leur échappait, repoussée par des rafales qui semblaient venir des enfers. Pire encore : aucune ancre à bord. Le canot, jouet des flots, dérivait inexorablement vers le large, emporté par une mer qui ne voulait plus les lâcher.

Sur la jetée, une foule de spectateurs, impuissants et horrifiés, assistaient à ce ballet macabre. Trois vies pendaient à un fil, et aucun secours ne pouvait sortir du port, tant la mer était déchaînée. La mort semblait inévitable.

C’est alors que, dans le lointain, une lueur d’espoir apparut. À bord du Marie-Joseph, un bateau de pêche de Saint-Aubin, le patron Stanislas Lepareux et son équipage — Jean Aubert, Charles Leprêtre et Désiré Mériel — aperçurent les signaux de détresse. Eux-mêmes à l’ancre, protégés par un demi-mille de terre, ils savaient que s’aventurer dans cette fournaise maritime était une folie. Lever l’ancre, affronter les vagues monstrueuses avec leur frêle embarcation, c’était risquer leur propre vie pour sauver celle d’inconnus.

Pourtant, sans une seconde d’hésitation, Lepareux donna l’ordre. Le Marie-Joseph se mit en mouvement, vent arrière, fendant les vagues comme un couteau dans du beurre. Chaque instant était une bataille, chaque rame un défi contre la mort. Les vagues, aveuglantes d’écume, frappaient le petit bateau sans pitié, menant chaque homme à bord au bord de l’épuisement. Le canot en perdition était là, à portée de main, mais aussi à portée de tragédie.

Enfin, après une lutte acharnée, le Marie-Joseph parvint à accoster le canot en dérive. Les trois douaniers, épuisés mais sains et saufs, furent hissés à bord. Mais la mer, toujours avide, ne leur accorda pas de répit : le canot, impossible à remorquer, fut abandonné à son sort et disparut dans les flots déchaînés.

Le retour vers la jetée fut une épreuve tout aussi héroïque. Le Marie-Joseph, surchargé de sept hommes, tanguait dangereusement, chaque vague menaçant de l’engloutir. Les rameurs, aveuglés par le vent et l’écume, luttant contre le courant et la marée, durent puiser dans leurs dernières forces pour atteindre la terre ferme.

Quand enfin ils touchèrent la jetée, ce fut après une heure et demie d’un combat inouï, au cœur du cyclone le plus terrible que les côtes normandes eussent jamais connu. Le sauvetage était accompli, mais le prix en avait été un courage rare et un dévouement sans limites. Ce jour-là, la mer avait voulu des vies, mais des hommes, par leur audace, lui avaient arraché sa proie.

Sous le crayon d’Arcisse de Caumont : le prieuré de Saint-Gabriel (Creully sur Seulles)

        Arcisse de Caumont, le père de l’archéologie normande, est né à Bayeux en 1801, il fut l’un des grands érudits du XIXᵉ siècle et l’un des premiers véritables défenseurs du patrimoine normand. Passionné dès sa jeunesse par l’histoire, l’architecture et les monuments anciens, il parcourut inlassablement la Normandie pour en étudier les églises, les châteaux, les abbayes et les vieilles demeures

        En 1824, il fonda la Société linnéenne de Normandie, puis participa à la création de la Société française d’archéologie. Par ses nombreux ouvrages et ses voyages d’étude, il contribua à faire connaître et surtout à protéger un patrimoine alors souvent négligé.

        Son œuvre majeure, le Cours d’antiquités monumentales, publiée à partir de 1830, constitue encore aujourd’hui une source précieuse pour l’étude des monuments normands. Arcisse de Caumont s’intéressa notamment à l’évolution de l’architecture médiévale et contribua à établir une classification des différents styles, notamment roman et gothique.

        Érudit infatigable, observateur passionné et véritable pionnier de la sauvegarde des monuments anciens, Arcisse de Caumont a laissé une empreinte considérable dans l’histoire de la Normandie. Son travail a permis de préserver la mémoire de nombreux édifices qui, sans lui, auraient peut-être disparu.

        J'ai ,lors de mes recherches aux archives départementales du Calvados, pu feuilleter l'un de ses carnets de voyages et de notes historiques où il avait dessiné en 1830 des détails de bâtiments remarquables comme le prieuré de Saint-Gabriel (Creully sur Seulles).

Il fit 4 croquis que je vous présente ci-dessous.

Le document suivant vous permait de les identifier.

Extrait de ses notes....

Source : Archives départementales du Calvados

Creully (Creully sur Seulles) - 1966... - Ls charmantes creulloises et les coureurs...

Ouest-France

La Renaissance du Bessin

A Bayeux, un bon prêtre au sommeil lourd.

La Croix et la Bannière : Une légende de Bayeux disait-on.

    « Faut-il la croix et la bannière pour vous faire venir ? »
    La question résonnait souvent, teintée d’une ironie mâtinée d’impatience, lorsque l’on attendait un retardataire. Mais qui, aujourd’hui, connaît l’histoire cachée derrière ces mots ?

    Plongeons dans la Normandie du XVIIe siècle, où les ombres de la cathédrale de Bayeux s’étiraient sur les pavés usés par le temps. Là, les chanoines, hommes de foi et de discipline, se levaient chaque nuit pour célébrer les matines. Leurs voix graves s’élevaient dans le chœur, portées par la ferveur de leur dévotion. Pourtant, même parmi ces serviteurs de Dieu, il en était un, un bon prêtre au sommeil lourd, qui parfois succombait aux bras de Morphée. Les heures passaient, et l’office commençait sans lui.

    Alors, pour le tirer des profondeurs de son sommeil et lui épargner l’humiliation de sa paresse, ses frères chanoines, accompagnés des officiers de l’église, se mettaient en marche. La croix en tête, la bannière déployée, ils se rendaient jusqu’à sa demeure. Là, ils frappaient à sa porte avec un vacarme tel que le pauvre dormeur, réveillé en sursaut, comprenait enfin qu’il avait cédé trop longtemps aux douceurs du repos.

    Cette tradition, encore vivace à Bayeux en 1640, a donné naissance à l’expression que l’on utilise aujourd’hui pour signifier qu’il faut user de grands moyens pour faire bouger quelqu’un. « Il faut la croix et la bannière pour le faire venir. »

    Et saviez-vous que cette formule, sous une forme légèrement différente, remonte au XVe siècle ? Empruntée à l’italien, elle fut reprise en 1690 par Antoine Furetière, ce poète et lexicographe français, auteur d’un Dictionnaire universel. Pour lui, « il faut la croix et la bannière pour inviter quelqu’un » signifiait qu’il fallait user de tant de solennité que l’invité ne pouvait plus se dérober.

    Ainsi, derrière chaque mot se cache une histoire, et derrière chaque proverbe, une tradition qui a traversé les siècles. 

Pas de vacances pour ces jeunes de Creully (Creully sur Seulles)

La stérilisation des boites de lait de la laiterie Paillaud les rendait trop chaudes pour la pose des étiquettes. Elles étaient provisoirement stockées avant d'être reprises par les jeunes de la commune embauchés pendant les vacances comme nous le montrent les deux photos retrouvées par les copains et copines de Creully que je remercie. Nous sommes dans les années 60...

Les étiquettes des boites de lait concernées.

Creully sur Seulles - La rue allant de Creully vers Saint Gabriel est bien animée...

 

Années 1900

De nos jours

Sources :collection perso et IA

L’écorcheur écorché de Creully

 Dans le bourg de Creully baigné par une lumière crue de juin 1920, Jacques-Victor Bazire, un homme de quarante hivers au regard las des longues journées passées à écorcher les bêtes mortes avant de les livrer à la boucherie, s’apprêtait à nourrir ses pensionnaires à quatre pattes. Depuis que la saison de la chasse avait tiré sa révérence, sept chiens, propriétés de divers habitants du village, partageaient l’étroite cour, entassés et attachés, comme une meute en attente d’un destin funeste.

L’heure de midi sonna à l’horloge du clocher voisin lorsque Bazire franchit
le seuil de sa demeure, un seau de nourriture à la main. Mais à peine avait-il posé le pied sur le plancher que l’impensable se produisit : l’un des chiens, mystérieusement libéré de ses liens, bondit sur lui avec la furie d’une bête possédée. Les crocs s’enfoncèrent dans sa main gauche, déchirant la chair comme un présage de malheur. L’animal, les babines écumantes, ne s’arrêta pas là. Dans un accès de rage aveugle, il se jeta sur trois de ses compagnons, les mordant avec une violence inouïe, avant de s’enfuir, tel un démon en liberté, vers un hameau voisin.

Là, la bête, toujours animée par cette folie meurtrière, s’attaqua aux chiens des sieurs Devaux, Verdant et Lecoq. Ce dernier, alerté par les aboiements déchirants, surgit dans sa cour, son fusil à la main. Sans hésiter, il tira. Le coup de feu retentit, et le chien s’écroula, terrassé net.

Les autorités locales, averties de l’incident, ordonnèrent sans tarder l’autopsie du cadavre. Le verdict tomba, glacé : l’animal était atteint d’hydrophobie. La nouvelle se répandit comme une traînée de poudre dans Creully, semant l’effroi parmi les habitants.

Bazire, le visage défait par la douleur et la peur, prit la route de Caen, espérant que les soins du cautère lui épargneraient le sort funeste de la rage. Pendant ce temps, les trois chiens mordus dans sa maison furent abattus sans pitié, leur vie sacrifiée sur l’autel de la précaution.

Quant aux chiens des sieurs Devaux, Verdant et Lecoq, ils furent solidement enchaînés et placés sous surveillance constante, leurs maîtres veillant sur eux comme sur des condamnés en sursis.

 

 

 

Le sang dans le colza - Celui de Geffroy de Saint-Gabriel

         La brume du petit matin enveloppait encore la pleine de Caen ce vendredi 9 avril 1852, lorsque Geffroy, domestique au service du marchand de bestiaux Carpentier, pris le chemin du retour vers Saint-Gabriel. À ses côtés, quatre vaches aux flancs lourds de fatigue avançaient d’un pas lent, leurs sabots écrasant le sol humide de la route de Creully. Le marché de Caen avait été bon, et l’homme, la cinquantaine sereine et les mains calmes, songeait déjà au repos bien mérité. Cousin, son compagnon de route, l’avait quitté peu avant, à la hauteur du Fresne-Camilly, laissant Geffroy seul avec ses bêtes et le silence des champs.

C’est alors que le destin bascula.

Un cri aigu déchira l’air. L’une des vaches, effrayée par un corbeau, s’était échappée, suivie de près par une seconde. Les voilà qui s’engageaient dans un champ de colza. Geffroy s’élança, le cœur battant, mais les dégâts étaient minimes : quelques pieds de colza piétinés, rien qui ne pût se régler d’un sourire et d’une poignée de main. Mais le destin, ce jour-là, avait d’autres projets.

Un homme surgit du chemin creux, la démarche chancelante, les yeux injectés de vin. Scelles, un jeune du village à peine âgé de vingt-cinq ans, la chemise entrouverte, la voix pâteuse. « Cette terre est à ma tante ! » hurla-t-il, le doigt tendu vers le champ. « Tu vas me payer ça, et cher ! » Geffroy, homme paisible, tentait de raisonner ce fou furieux. « Mon bon ami, ce champ n’est à personne de votre famille… Regardez vous-même, il n’y a même pas de clôture ! » Mais Scelles, ivre de colère et d’alcool, ne voulait rien entendre. « Tu me prends pour un imbécile ?! » Ses poings se serrèrent, ses menaces devinrent plus violentes.

« Allons, entrons au cabaret, nous aviserons », proposa Geffroy, espérant que l’ombre fraîche et un verre d’eau calmeraient cet homme. Il se trompait. Les murs de l’auberge ne firent qu’attiser la fureur de Scelles. Les mots s’envolèrent, les voix montèrent, et bientôt, Geffroy, excédé par cette injustice, tourna les talons. « Je n’ai rien à faire ici. » Il sortit, l’esprit déjà tourné vers ses enfants, Stéphanor, Michel, Étienne et Victoire, qui l’attendaient à la ferme.

Mais Scelles, tel un démon réveillé, bondit derrière lui.

La course fut courte. D’un pas lourd, il rattrapa Geffroy, et dans un accès de rage aveugle, il abattit son bâton sur le crâne de l’homme. Une femme, témoin horrifiée, tenta de l’arrêter… trop tard. Geffroy s’effondra, le sang se mêlant à la poussière du chemin. Il ne se réveilla plus. Malgré les soins désespérés, son souffle s’éteignit dans la nuit, emportant avec lui un père, un mari, un homme honnête. À soixante ans, la vie de Geffroy s’acheva dans la violence d’un champ qui n’était même pas celui de son bourreau.

Le lendemain, Scelles, qui devait épouser sa bien-aimée ce même samedi, fut arrêté à la place de se tenir devant l’autel. Le destin, une fois de plus, avait joué son tour cruel. En mai, devant le tribunal de police correctionnelle, présidé par le conseiller Bouffey, le jury refusa les excuses, mais reconnut des circonstances atténuantes. Cinq ans de prison. Une peine légère pour un meurtre, mais assez longue pour briser une vie.

Et pourtant…

Quatre ans plus tard, le 28 mai 1856, à sa sortie de prison, Anne Euphrasie l’attendait, fidèle, dans leur maison du Fresne-Camilly. Scelles, le meurtrier, devint son époux. La roue du destin avait tourné, et dans ce petit village normand, le sang séché dans le colza ne fut plus qu’un lointain souvenir.

L’histoire ne s’arrêta pas là.

L’oubli des Registres

Car la mort, même violente, même injuste, exige d’être reconnue. Et celle d’Alexandre René Geffroy, ce pauvre homme fauché dans la force de l’âge, ne trouva pas sa place — ni dans les registres du Fresne-Camilly, ni dans ceux de Saint-Gabriel. Comme si les villages, honteux ou indifférents, avaient choisi d’effacer jusqu’au souvenir de son dernier souffle.

Neuf ans. Neuf longues années pendant lesquelles son nom erra, fantôme sans sépulture officielle, entre les lignes des livres paroissiaux. Neuf ans où ses enfants, Stéphanor, Michel, Étienne et Victoire, durent vivre avec cette blessure silencieuse : leur père, n’était même pas mort aux yeux de la loi.

Il fallut que la justice des hommes, lente et méthodique, intervînt enfin. Le 14 février 1861, le tribunal civil de première instance de Caen rendît un jugement solennel. La plume du greffier traça enfin ce qui aurait dû l’être depuis si longtemps : que la mort d’Alexandre René Geffroy fût transcrite sur les registres des deux villages, à la date du 10 avril 1852 — comme si le temps, par ce geste tardif, pouvait réparer l’oubli.

Ainsi, près d’une décennie après que son sang avait rougeoyé dans le colza, la mémoire de Geffroy retrouva sa place. Mais pour ses enfants, pour sa veuve, le vide, lui, ne se combla jamais.

Creully sur Seulles - Le médecin mort à la peine...

Le clocher de Creully sonnait lentement ce matin-là, le glas, enveloppant le village d’une tristesse lourde. On venait d’inhumer le docteur Jean Octave Bertin décédé le 17 juin 1890 à l’âge de 51 ans ; cet homme de cœur que tous regrettaient, surtout les plus humbles. Depuis des années, il veillait sur les corps et les âmes avec une bonté sans éclat, mais sincère.

Quelques jours auparavant, il avait été appelé auprès d’une femme dont l’enfant, hélas, était mort depuis longtemps dans son sein. L’accouchement fut pénible, désespéré. Dans l’effort, le docteur se blessa — une simple piqûre, pensa-t-il.
Mais la fièvre s’empara de lui, implacable. Quatre jours de souffrances, de délire, puis le silence.

La mort, discrète et cruelle, l’avait pris comme elle avait pris également la mère de l'enfant.

Ainsi s’éteignit le docteur Bertin, victime de son dévouement. Et dans les ruelles de Creully, on dit encore que certains hommes meurent d’avoir trop aimé leur devoir.

Lors de la réunion du conseil municipale de Creully du 7 juillet 1890, un des conseillers municipaux, proposa de concéder gratuitement le terrain dans lequel a été inhumé le docteur Bertin afin de témoigner la reconnaissance pour les soins donnés par lui aux indigents de la commune. Le maire, Monsieur Séjourné, estima qu’il serait peut-être dangereux de créer un précédent de cette nature. Le conseil rejeta cette proposition.

Creully, mai 1861 - Mais où est donc passée la pompe à incendie ?

 

            Ce jour-là, vers les quatre heures de l'aprés-midi, Creully vivait une de ces journées ordinaires où le soleil de mai commence à sécher les chemins et les jardins, lorsque soudain le calme du bourg fut déchiré par un roulement de tambour.
Le tambour du garde-champêtre venait de battre la générale.

En quelques instants, le bruit se répandit dans les rues. Des portes s'ouvrirent, des fenêtres s'entrouvrirent, les habitants sortirent sur le pas de leur maison. On se hélait d'une rue à l'autre.
        — Le feu ! Où est le feu ?

        La réponse ne tarda pas à circuler :
        — Rue de Bayeux ! Chez le sieur Marie !
        Alors chacun se mit en mouvement. Les hommes abandonnèrent leur ouvrage, les femmes sortirent sur les seuils, les enfants coururent derrière les adultes. Dans les rues de Creully, l'inquiétude grandissait à mesure que l'on se rapprochait de la rue de Bayeux.
        Un feu de cheminée venait de se déclarer dans la maison occupée par le sieur Marie.
        L'événement n'était pas à prendre à la légère.
        Les habitants de Creully n'avaient pas oublié le terrible incendie du 17 novembre 1840, qui avait ravagé une grande partie du bourg et détruit près de quatre maisons sur cinq. Depuis cette catastrophe, la moindre fumée suspecte suffisait à réveiller de douloureux souvenirs.
        Pourtant, Creully avait pris ses précautions.
        La commune possédait deux pompes à incendie, soigneusement entretenues à grands frais. La première, imposante, était montée sur un solide chariot. La seconde, plus petite et plus maniable, avait été spécialement destinée aux feux de cheminée.
        C'était précisément celle-là qu'il fallait ce jour-là.
        Les sapeurs-pompiers, alertés par le tambour, se précipitèrent vers le local où étaient conservées les pompes. On imaginait déjà le grincement des roues, les hommes s'emparant des poignées et la petite pompe bientôt conduite à toute allure vers la rue de Bayeux.
Mais lorsqu'ils arrivèrent devant le local, une étrange surprise les attendait.

        La petite pompe avait disparu.

        Un silence incrédule suivit la découverte.
        — Mais où est-elle donc passée ?
        On chercha. On interrogea. On fouilla le local et ses alentours. Rien.
        La rumeur commença alors à courir parmi les pompiers.
        La pompe n'avait pas été volée.
        Elle avait simplement été... prêtée.
        Et pas pour combattre un incendie.
        Après quelques recherches, on finit par la retrouver à l'extrémité du bourg, dans le jardin particulier d'un habitant.
        Depuis huit jours, la pompe municipale y avait trouvé une occupation bien différente de celle pour laquelle la commune l'entretenait à grands frais : elle servait à arroser les pelouses et les gazons, que la sécheresse de ce mois de mai commençait à jaunir.

        Le plus étonnant était que cette utilisation n'avait rien d'un acte clandestin.
        Le sous-lieutenant des sapeurs-pompiers avait lui-même autorisé l'emploi de la pompe pour arroser le jardin d'un de ses amis.
        Il avait simplement omis d'en prévenir son supérieur immédiat.
        Pendant que l'on cherchait ainsi l'instrument indispensable pour combattre le feu, les flammes, elles, n'attendaient pas.
        Heureusement, Creully pouvait compter sur ses habitants.
        Dans le bourg vivaient nombre d'ouvriers habitués au travail et qui ne craignaient pas de s'approcher du feu. Sans attendre les pompiers ni leur pompe, ils se portèrent au secours de la maison du sieur Marie.
        Grâce à leur courage et à leur promptitude, le feu fut rapidement maîtrisé.

        La petite pompe municipale, elle, demeura donc inutile à l'endroit même où elle avait été découverte : au milieu d'un jardin, loin de l'incendie qu'elle aurait dû combattre.
        On imagine sans peine ce que serait devenue la situation si les flammes s'étaient déclarées au cœur de la nuit.
        À cette heure où les rues de Creully auraient été plongées dans l'obscurité, où les habitants auraient dormi derrière leurs portes closes, quelques étincelles auraient pu se transformer en un brasier terrible.
        Et alors, le souvenir de 1840 aurait peut-être cessé d'être un simple souvenir.
Il ne fallut finalement qu'un feu de cheminée pour rappeler aux habitants une vérité que les années n'avaient pas effacée : dans un bourg déjà meurtri par les flammes, une pompe à incendie n'avait rien à faire au fond d'un jardin.
        Ce jour-là, les habitants de Creully eurent surtout leur courage pour les protéger.
        Et, peut-être, un peu de chance.

Les graffiti de l'église de Creully (Creully sur seulles)

 Les graffiti présents sur les églises constituent un témoignage historique souvent méconnu. Longtemps considérés comme de simples dégradations, ils sont aujourd'hui étudiés par les historiens, archéologues et spécialistes de l'art médiéval, car ils offrent un aperçu précieux de la vie quotidienne, des croyances et des
préoccupations des générations qui ont fréquenté ces édifices.Chaque génération a gravé l'image de son bateau et nous pouvons en observer une collection détaillée. La sacristie de Creully présente caravelles et gréements, notamment un grand trois mâts et d'autres navires.

Dessin approximatif du graffito ci-dessus

Les plus anciens graffiti remontent au Moyen Âge, mais beaucoup datent des XVIᵉ au XIXᵉ siècles. Ils étaient gravés avec la pointe d'un couteau, un clou ou tout autre objet métallique directement dans la pierre tendre des murs, des contreforts ou des piliers.

Dessin approximatif du graffito ci-dessus

Sur un contrefort du côté nord de l'église de Creully, est gravé un bateau à vapeur.

Les meuniers gravaient également des graffiti dans l'espérance de bonnes récoltes.